La Lengua Húmeda

Encomienda

2009-12-09T23:43:00.000-08:00

Morrison horrizon horizonte
a tí encomiendo la poesía maldita
porque has nacido en invierno
y sólo en la sangre y la pasión
hierven las almas maldecidas
a vivir en la gloria del insano.

Morrison son sin marinero
presta tu nave a la palabra nueva
surca las aguas de estos sueños húmedos
cálidos como el olor de un labio
dispuesto a morderse las costras
justo antes de caer en el verso.

A tí la sierpe del arado en tinta
a tí la voz que entona el llanto
a tí este rezo de palabra herida
a tí los puños al sangrar en blanco
a tí el disparo de mi verbo oscuro
a tí en la fiebre sin espinas canto.

Morrison mórbido rocinante
ven cabalga el corcel vagabundo
que errante en el cristal del rascacielo
arroja su estampida en el concreto
y en la letra encuentra su guarida
miedo que ha encontrado recoveco.

Morrison tórrido relámpago
flecha un abismo en mi costilla izquierda
rízame erízame al tomar el arma
la jeringa tinta que en las hojas siembra
granos que en mi silo de caverna henchida
buscan ser fermento en los sudores del escriba.

A tí las almas que sin tierra gritan
a tí al morir cuando se pare encanto
a tí la bruma de la voz abierta
a tí sonoro el aguerrido pulso
en tí se inspira la palabra dicha
a tí, en el vientre el entonado canto.

ALí I

2009-11-29T21:54:00.000-08:00

Naciste en día de catástrofe, amiga
para morir catástrofe en tí
tras haber cimbrado el cismo con tus pasos.
Ataraxia en tus labios epicúrea
fuiste voz templazan en tu tragedia
arete en el pezón, ensimismados chinos
llevabas en tu ritmo cuello altivo
medusa que temblaban roca a tu llegada los oídos
gorgorna de la vida alegre que impregnabas
con tus muslos los poros de las piedras.
!Contigo yo quería zurcar el alma de los hombres!
Contigo el oleaje, la marea sabiduría
la lúdica aventura de un cuestionamiento
plasmado en un verso al tronar los dedos.

Ay los versos que te oí decir desde el omóplato
tus odas paganas, tu ética introvertida
estilo felino del barrio y la academia
vertido en tus labios era bálsamo nihilista.

Y ahora tú, sueño apagado, descansas bajo flores
tu aroma difunto contradice los recuersdos
de tí que eras fuerza de vagina y sabio
que aun bailando agotabas las sentencias
la locura mansa, muerte a tí
catastrófica te regaló la vida.

Desprendimiento délfico

2009-11-06T20:30:00.002-08:00

Periférico en mí
soy anillo de mi centro extinto
no hay lugar que se llame mi nombre
ni horizontes que en mi piel detenten senderos.

Ya es instante en que el devenir
domina los trazos que mi ser escribe
quizá sea que el futuro se conforma invisible
quizá que el presente es un sistema irreprochable.

Aún así se enciende incómoda
la chispa que busca el incendio trascendente
la mecha que anhela ser pabilo que en su trama
preserve un pasado que ha dictado nudos
y a la vez
consuma el tejido que dirá la historia.

Sin embargo no habrá fuegos que presuman origen
no hogueras paganas que se escindan del cosmos;
arderá solamente el carbón que he prendido
y danzarán las estelas de esta llama anónima
mi luego ceniza que sin causa ni efecto
fundida en las brasas, cubrirá mi recuerdo en las calderas.

Progreso

2009-11-06T20:29:00.003-08:00

Si bien soy parte de la historia,
símil del estado que ha nacido
de un proceso de coitos incesantes
nunca me pretendo simio con razón
mucho menos cúspide
de una montaña perfectible,
cima que me paso viviendo
sin conciencia alguna de que en mi arrabal
soy menos nudo que hebra en una soga,
soga que mis manos hacen mundo
manos que prestadas no son mías
renta de una técnica de siglos y yo,
que me asumo no simio
pero humano, en estas líneas.

Porque hay también la dignidad de la conquista
fruto de miles que murieron sin saberlo
sin ser para que fuera yo narrante de un presente
cuya imagen es memoria de los muertos
que me soy,
que procuro entonces erigir monumento
que glorie al menos al primero que tomó una pluma
a aquél que la tomó antes que yo convencido
de que alguien más reivindicaría la renuncia
a un mundo estático sin huella
huella que ha sido que tomo y que huelo,
observo, y reconozco a un hermano
lo que quizo que viera y lo que no fue voluntario,
el trazo de un presente que me hace menos bestia
la bestia que trazó su huella queriendo ser humano.

Performativo

2009-09-16T23:47:00.000-07:00

Soy larva infante en un caracol
hoy mi columna es babosa sin corsett
trato de erguirme sin fuerza en los labios
palabras de espuma, un rezo sin rastro
mi lánguido cuerpo es cadencia, decadencia
el pasado prorrumpe, grillete de enagua,
me corre el pescuezo un vestido de labia
de rabia, de savia, me traga la grava,
las piedras de lava, la tierra majada,
ay tierra grisácea,
contigua a tus tumbas, tus lutos, tus muertes
prorrumpo aterida, me arrastro adherida
a mi propio discurso, un cántico espurio
en esta mi concha, mi cueva expiatoria
me lamo, relamo, el felino atavío
y lanzo ceguera en la garra al destino
sin manos diestras para fabricar ideales
sin política de tierra, sin política de aire,
presa de la curvatura de un mundo sobredicho
predicho, maldito, soy larva sin traje.

Quizá necesite un atuendo de cales
de arcilla, cemento, arrabales de sales,
varillas, cristales, vidriera, metales,
ser línea concuerda en la hodierna geometría
miopía, dioptrías, sedante de estrías
gusano sin dueño, sin obra, sin arte
lanzarme a las aguas del concreto calcitrante
sin larva arquitecto, sin portal insurrecto
directo a la hoguera, subversiva madriguera
bastarme en el silencio, apagarme sin himno
ser nada, ser ruido, a la protesta desasirme
¿pero cómo, entonces, he de existirme?
soy cisne, lira de agua,
y hoy soy larva, augurio de alas
tierna esponja, no comprendo
y si me muero,
sin que cimbre mi rumbo, sin estruendo
¿y si me alivio, y si respiro y canto un eco?
un leve troqueo de la historia que me atrasa,
lo renuevo mariposa, de la ruina hago argamasa
huesos, muerte, sufrimiento, una pizca de esperanza
hogar bien puede ser mi angustia
y salud bien pueden ser mis ansias,
construirme así de larva, fortaleza sin venganza
robusta argucia, pedazo de anhelo
de política añoranza, revuelo en el revuelo.

De estrépitos y agonías

2009-09-16T22:33:00.000-07:00

Quisiera ser luna menguante
ser bizca en los ojos de mi drama interno
tenerlo bajo sienes ligero, entre los dientes
mi estrépito deseo de acaecerme entre risas
la locura de mi adusto cuestionar
la respuesta que no existe y mi ironía
agua fría,
balde en balde de tanto esperar.
Sobre todo cuando el cielo escupe ranas
y las flores como lianas se me enredan en los pies
me detengo en seco la sombra y canto un himno
de revez,
ancas de sapo despejo mi mente
y en un brinco me atrevo al prejucio
de reir,
liberando mi anhelo de orden
tormenta que esconde mi miedo a sufrir:
el sol pega un rayo transeunte cercano
loco se aleja, loco de susto
por tremenda carcajada y mira al suelo,
apenas salta una linda margarita
y yo en un estatismo
que parece que hay un dios que me mira.
Y en efecto un demonio me ha obsequiado una cosquilla
mental o sensible, qué se yo de dedos cósmicos,
silente, hermosa prórroga del habla,
surge altiva en la otra orilla
otra rosa que también es liana
se entabla,
el combate entre la vida y mi alma
lo absurdo se postra, mi lenguaje musita
un terror alabanza, la garganta
se entibia, fluye un aire
vientre gaita, y más allá del habla
entre el cielo y el concreto
centro erigo, una risa distinta
a la de ayer hace una hora
cuando una negra mariposa,
y yo que había soñado muerte,
se ahogó en la fuente de la plaza
ay destino clemente,
que la ví
exhalando un aire de burbujas
me reí diez veces en mis pasos
y hoy me muero mariposa
justamente por reír.

Por escribir

2008-12-28T19:49:00.000-08:00

Hoy no llevo ni un verso en la lengua,
no deviene como turrón la palabra
ni como roca por un desfiladero.
Hoy se encuentra pesada,
atada a fuerzas aún mayores
que mi propio ritmo.
No me desconsuela ni me aflige
emplearla así sin más idea que el impedimento mismo
de hacer nacer la lengua
al correr de la pluma.
Sólo dispongo de palabras hechas
ajustables, disponibles ahí
para mi sobrio entretenimiento nocturno
vocablos, sustantivos, comas espacios.
puntos...
suspensivos y una compulsión
ajena a todo fundamento
disímil de toda inspiración;
sobre de toda inspiración;
sobre todo de la poética.
Grafías y no más que trazos alfabéticos,
no más que una muñeca ansiosa,
un bolígrafo a la mano
que deslizo sobre este papel ligero
sin más intención
que ejercitar un hábito amanuense.

Siembra de Theut

2008-12-28T19:37:00.000-08:00

En las hojas surgen las palabras,
antes ausentes en la nívea superficie,
y así develadas, como un destino cruel
se vuelven lodo de tierra y agua
entre surcos que se inscriben
al nacer las letras.

Cuántas veces he visto las grietas ante mí,
correr plenas de tinta por las fibras
como ríos que fluyen multiformes
ahí donde mi arado abre un rostro,
y en la retícula la imagen ténue
brota a la medida de su tierra.

Así en el trazo se descubre lo oculto
pleno ahí en su ausencia
de forma se colma y aparece,
cual fruto infinito que no madura
ni marchita consecuente a su origen.
Se muestra cual parcela de retoños inconexos
que otra incisión bien puede atar
a modo de hechizo atributivo
a modo de vara que contorna el lodo
y entonces,
cual brazo de un torrente caudaloso
se emparentan las estrías en la siembra,
mágicamente se desvela el cariz de la meseta
labrando al discurso,
engarzando hendiduras conocidas por palabras
prestas a los sentidos
cual superficie de un misterio removido.

Impersonal

2008-12-04T22:06:00.000-08:00

Impersonal, como cascada que ahuyenta el rocío
del cual beberán dos colibríes
o tres, una parvada de mosquitos
o alguno de seis pies sin mayores pretenciones de intimidad.
Como el freno de labios al decir el nombre
justo después del adjetivo incómodo
ése que abre un nuevo horizontes de señales de tránsito.
Con el dedo índice.
Aunque siempre apunten cuatro viceversa
y lo mismo se desabotone el saco gritando:
este soy yo: estás muy cerca.

Es sabido que la dimensión del ánimo es profunda
y unilateral,
lo suficiente como para lanzar una advertencia,
no vaya a ser que se filtre el verbo franco
y entonces,
la barricada del silencio sea un puente de hierro,
tendido como una ofrenda, una mano
y el otro te tome los pies
una pestaña, pida un deseo
y se cumpla al día siguiente
tu diario en su oído, te dice qué eres
y de pronto,
no basta el dentrífico para los dos
y las sábanas son templo de doble artificio.

!Que mejor retumben las aguas de la reticencia!
No vaya a ser que a Narciso por detrás...
y bueno, el rocío da sólo para un egoismo.

Resonancia I

2008-12-04T21:51:00.000-08:00

Así la ciudad de agitada
y yo un destino, un canto a medias
con los ojos alumbrados
de tanto darme al vicio de seguir los brillos,
y los brillos que de todo me desvían
y sin mi destino alumbrada,
detento un silencio entre los coches.

Que mejor sean dos. punto punto
Ya luego tejeré un sonido
sino más bello –siempre hemos dicho,
que es mejor callar, irónico–
digno de haber atendido

a la pausa.

Apenas podría referime a la poesía de otro modo.
Sobre todo en los últimos lustros en que no he logrado
ser presa del deseo
su objeto, como un ente místico,
y que poco puedo decir haber deseado
que viniera a mí la ráfaga
–a decir verdad
siempre me lanzo con fe a buscarla,
y freno cuando se agota el suspiro–,
que tocara pues, el silencio a mi puerta
vasto de ser indecible
y pronto a morir en el verso.

Lo mato.

Así sin pensarlo una vez.

Tan poco atesoro la actividad de la afasia. punto punto
Por más que no se quede quieta la urbe
y yo a medias tintas
me tenga un lejano horizonte,
porto la sordera como cetro.

Es lógico así ser luciérnaga
me parece,
aunque no a ciencia cierta.
Aunque nunca como del oído me precio
considere que en la vista abunda la conciencia
–a veces cuando el brillo me entusiasma
suelo cantar de dicha–,
nacida o no, para ser vista,
mi módica contribución al destino
es ser resonancia del habla.

La An éc dota

2008-10-06T00:08:00.000-07:00

La anécdota como un distante acertijo;
así aparece bajo el cielo taciturno
la reseña de las horas infecundas.

Hay algo de sagrado en ellas
lo sé cuando atino su constancia
leve como ciclo de nube
y aterradora
como el tiempo manifiesto en las miradas.

Lo sé lo sé: nada hay de detención
ni de heroísmos.
Aquí donde aulla el silencio
la monótona diadema de los astros
fulgura una huella insólita
que poco nos hace de maravillas;
...pero aquí a más detallismo se me ocurre,
que siempre algo bajo el sol
se viste de ignotos destellos.

La anécdota como un disparo en la barbarie.

Ya como un sucinto estruendo
de fenómeno, de vicio,
de agua pariendo rocas
o quizá,
de soles pariendo estrellas;
ya como tímido estornudo
la anécdota, fiel al ojo temprano,
!ay, este circo!
se devela a sus anchas en lo nimio.

Sin más

2008-10-05T23:57:00.000-07:00

Inclinada hacia el olvido,
lo cual presupone
en símil de gravitación y tiempo
identidad con el presente
y los pies en la tierra,
canto a la orilla de las horas.
Hoy,
despostillado y yo sin más
soy sólo desde el instante
una partida.

Ya descreída de prórrogas
confieso estatismo abierto
descreo la espera del recuerdo, e inmóvil
confío a ciegas en la ausencia.
Ésta, nunca ahí,
me sostiene ajena al sentir perecedero.

Yo ya no recuerdo un orden, menos diez,
tampoco la inmanencia,
desdibujada incluso en los retratos.
Y ya sospecho una locura de ello
ya una mustia rebeldía,
ambas nacidas de necias tácticas
las más
de evasión astuta.

Y no me arrepiento ahora,
mi ser es aquí un mandato
a ser aquí sin más acto
que ser aquí sin más. Punto.

Espera

2008-08-14T21:44:00.000-07:00

Allá por la noche quieta,
la del canto abnegado, la del ocio,
ese quebrado tiempo por la desesperanza,
allá donde la primera estrella asomaba opacidad,
y las luciérnagas,
y las aves no trinaban
como en el verde a media tarde,
ahí,
cuando el poeta trasnochaba
pudo andar,
andar así de sombra contigua,
con el silencio.
Y entre los dedos un manojo de tila.
Casi como un bolígrafo sedado.
Tan poco había de señuelo en los espíritus,
aquella noche parda,
para la óptica desaguisada
para el verbo inexpresiva,
que así con el silencio,
recorriendo muros sin algarabía
sepulcros de días añejos y callados,
así con la hierba entintada
así con la hoja humedecida
la frente en lo alto
y el silencio a cuenta gotas,
rodando,
rodando altivo, rodando bajo
sostuvo su pulso el poeta,
hasta el amanecer
sosegado.

Péndulo

2008-07-08T02:28:00.000-07:00

Toda posibilidad el tiempo mecido en un columpio:
así apareció la primera vez,
la voluntad
bañada por las aguas del leteo
y el arrepentimiento.
Sí, lo recuerdo bien,
oscilaban las cuerdas del decir,
en la garganta afónica del indeciso:
fue uno que llamaron dios y luego hombre;
el primero forjó el devenir,
el segundo la memoria.

Siempre he supuesto aprensión de ello.

Y qué difícil hubiese sido para ambos,
mediante un punto final en sus creaciones,
darse pasado intacto el mortal,
infinito estático el otro.

De ajuares

2008-07-02T00:11:00.003-07:00

Atraveo la cáscara del fruto seco,
miope a sus arrugas, indiferente,
me suceden lisas sus plataformas,
al ser mis ojos un sondar,
un tanto histeórico,
un tanto travieso.
También un puño escéptico,
y descreo ese mote
de cadáver de ultratumba
que las letras ufanan de sí,
y al usarlas fresca,
frescas se entrevisten de mi pulso.

Ya su polvo me huele a denuncia:
entonces presta,
del tabique extraigo,
un estornudo que retire su ajuar añejo
una mofa etimológica
que al menos las recuerde,
menos pasa, más lustrosas.
Sucede me da tristeza,
verlas estáticas en el desuso
el de la vanguardia que encofra
las que nadaban con el cisne
y luego fueron degolladas,
las que nadie habla por temer
lucir anticuado
en el moderno desfile de grafías.

Fonético

2008-07-02T00:11:00.001-07:00

Como bien pretendió el filósofo,
esclarecer el étimos del nombre divino,
con la repetición aérea de Hera,
hay quien ahora percibe
la consumación de un esfuerzo criptográfico
en la siguiente sucesión
—ideada, al parecer, con fines políticos
a mediados del siglo quinto en Atenas—:
“ede, ide, kai, te…te, te…kai, kai…kai,
oûde…medé, oûte…oûte,
mete…mete, eita, epenta".
Hay otros, sin embargo,
que a partir del psicoanálisis
—al margen de la fonética romance
posterior al invento de la lengua helada
que vio nacer al pater—,
encuentran en ella un tono erótico,
que bien podría ser
la dubitación de un adolescente
justo antes de dar comienzo
al acto carnal.

Jacaranda

2008-07-02T00:07:00.001-07:00

Cuando vuelva jacaranda,
y el esqueleto libado de mieles
habrá quien sospeche
tras pétalos un brillo.
Mientras tanto ajusto ramas a casquillos
trabando al unísono raíces
quizá turrones de barro
para exhibirme hacia las nubes.
Probablemente,
—si fuera girasol invertiría su estilo—
el erotismo asiente en la nuca
y yo,
me envuelva enredadera:
ahí,
en los resquicios,
crecerá luz para el mundo.

Gesto

2008-07-02T00:04:00.003-07:00

A dos instantes de la expectativa
suele reforzarse la ataraxia
con délficos bizcos.
Y basta una punta de iceberg,
media fosa o la faz de un pómulo
para no extraviarse.

Es cuando caminar me parece ocioso.

Siempre el retorno
al entusiasmo introspectivo
prescinde aún de espejos
y sin embargo,
el diálogo impera
las pobladas esquinas del allá
y los recuerdos.

Es herida,
la alteridad ahí como oferta
lo que tanto deseaba que al otro
se le ocurriese no quería hacerlo sola.
Pero qué más da
si las voluntades han sido esparcidas
en centrífugos episodios.
Justo ahora olfateo mis axilas
y mi extranjera esencia
me revela un ser escindido:
este complejo elástico de óseo ensamblaje
sorprende tanto que no cabe duda.

Ayer me desconocí una docena de locuciones
hace un mes dos gestos
y medio guiño que salió disparatado
y nunca pude recobrar.
Y aun cuando nunca me divierte,
Esto de no saberme en la sorpresa
a dos instantes
quizá me espere algo Bello.
Hoy me tope con una sombra
fantástica
con sólo mirar mis tobillos.

Invierno

2008-07-02T00:04:00.001-07:00

Aturde la tranquilidad,
tedio de aves sobre cables
garras que resbalan,
aserrín;
la madrugada ha olvidado mi nombre
como yo mis fúnebres cánticos.
Aún así la nieve se abulta en el vidrio,
y cierne un recuerdo de marzo
los pies fríos al colchón humedecido.
Baladas de invierno
para hervir la sangre.

Escalinata

2008-07-02T00:03:00.002-07:00

Alzadas las horas hacia una escalinata,
en cuya cima la voluntad persigue
nubes para olvidar la gravedad,
el horizonte del día se difumina
y el presente,
—como plumas que caen en las terrazas—,
declina su vigencia para observar
el talón de una flexión primera.
Así por la cuesta,
sólo el mañana sustenta al tiempo,
y el estilo del deseo
persiste en pescar otro escalón,
hacia la dimensión infinita de uno mismo.

Tierra I

2008-07-02T00:03:00.001-07:00

Hay árboles como diapasones
cuyos retenes albergan,
entre otras cosas,
voces enraizadas en el barro.
Basta acercar el lóbulo
a los nudos,
y entrometerse en su lecho de sombra,
para impregnarse del recuerdo;
para nada saber de nombres,
y trágicamente
imbuirse de nostalgia
de esa que late
e implanta en el tono,
la ironía de que algo nos trasciende
bajo tierra.

Conciencia

2008-07-02T00:00:00.002-07:00

Si fuésemos rebaño mudo
de un sólo cetro, un sólo cascabel
y no dijéramos el calor de la turba
no viésemos nuestro ser en el río
cuán dichosos seríamos
de juntar nuestras cálidas volutas
fundidos con el cosmos.

Temporal I

2008-07-02T00:00:00.001-07:00

Ha vencido de nuevo,
la duración de los minutos volubles.
Ayer uno se ajustó a mi manía
de permanecer,
tendido a lo largo del luto.
Cuando cesó
el día precisaba un porvenir.

Fuego I

2008-07-01T23:43:00.000-07:00

Espíritu de chimenea,
como un carburo de nómada al fogón
habituado a expirar las vigilias
y evocar un panorama tergiverso
a través del fuego.
Como quien fuma por sentirse
desvanecer en espirales,
y en motitas de ceniza volátiles
verse leño fenecer en las brasas.
Así se añora la huida
cuando trajina
la pira del deseo en las entrañas,
cuando punza el calor
bajo las suelas descalzas,
y acelera el ánimo
hacia la muerte dichosa.

Do quiera

2008-06-22T23:57:00.000-07:00

Do quiera un círculo se ajusta,
ahí se encuentra la mirada del hombre,
oráculo nacido del ombligo,
capaz de cetrificarse y de rodillas
alabar las estaciones que le circundan.
Do quiera un canto, do quiera un compás,
brota un escopo de divinidad y súbdito,
surge un temple de autocrítica y elogio,
retrato de espectáculo y espejo
ante el cual se abre el telón terrible.
Ahí el ser humano,
ha confundido el pasado con el origen,
atinando quizá con un destino inefable.
También ha sentido la ausencia de dios
y proclamado para sí,
el orden de las cosas.

Alma

2008-06-19T01:31:00.000-07:00

Por definición empírica,
el alma es objeto terrestre,
y sólo en la ficción,
se torna etérea
ahí cuando cesa la vigilia de la músculos.
De ahí a la redonda del imaginario
—que siempre la patafísica se erige circular—,
han valido todo tipo de sustitutos aero-gráficos,
invisibles, impensables,
como fantasmas de un cadáver universal,
mero sepulcro de los múltiplos de la respuesta esférica,
a su vez inferencia de la pregunta acuática:
el movimiento.
Pero qué importa ya,
ahora acogidos por veleidades,
que no por efímeras son menos concretas,
y de donde sólo un necio, dejado al olvido,
podría argüir que el alma es,
ya no digamos ligera, –!Que no pesa, pues!.
Ya tanto consta la gravedad,
que el alma se adhiere
a la sangre,
que ya por defender la verdad,
que ya por mayéuticas costumbres,
no dudaría en solicitar a todo predicador de la salvación
—fin último de la defensa de tales absurdos—,
se matara al instante,
para poder observar,
yo que siempre soy crédula sólo de ojos,
su alma volátil sobre la carne
y los gusanos subsecuentes.

Posibilidad

2008-06-09T21:48:00.000-07:00

Regresaría al catolicismo,
tras haber abortado,
si éste me asegurara
con el diablo un pacto:
que tomara las células muertas
y en el infierno forjara,
un gruta de licor y placenta
donde las voces apagadas
gritasen siempre la alegría
!La de no haber nacido,
sin invitación,
al reino de este mundo
—más real que el de Carpentier!

Mientras tanto le obsequio,
—al catolicismo—
las culpas imitadas,
y a esta tierra
los desechos de mis amores furtivos:
entera plasma de goce sensual,
entero derroche de esperma.

Poeta en el librero

2008-06-04T22:45:00.000-07:00

Gins y Ke para rolar grafías, sí
pero siempre Am y Vic como un manojo de hierbas,
tensión favorita de las hebras imaginarias,
aunque siempre cimbre más el sismo,
con Cor y Mill,
los apátridas.
Sobre todo porque nunca
ni Dos, ni Tols, ni Hug, ni Goe,
me han conmovido;
nunca como los venerables
allí donde mis noches,
se recuestan al abrazo de los vicios.
A ellos los tomo prestados,
en el tímpano,
De y Gir y Bre trazando un hilo,
para el deseo de la eternidad,
y bajo el cuero del tambor,
Gill y Mil,
y del Ecuador, los descendientes .
El resto de la cuadrícula: inhabitada de apócopes,
Derr y Nie, y Hei, y los Her, Par, Zen,
al servicio del devenir
brincando en el hilo perpetuo de lo dialéctico,
con la sombrilla contestaria en la mano.
Ya ni qué decir de los pendientes en el lóbulo,
Lez, y Mar, Gram, Lei
cuando ciegamente he recorrido a Bor
con mis poco diestros talones para el són.

Epístola y evangelio

2008-05-28T21:41:00.000-07:00

Con astucia se calibra la garganta,
cuando la retórica se acuna,
en la cuenca del ánimo.
Pues nada hay como el eucalipto en el lagrimal,
o la posesión de las bípedas patologías,
para que comience la psicagogía
de la sílaba inundada.
Es la entrerota palabra de la victoria:
(yo...nunca) (tu...siempre)
que como un tiempo pronominado,
e irónico como el origen,
da pie a un movimiento de enjutas comisuras.
Una cosquilla bajo el campanario,
un diente oculta, otra dos,
—si recuerdo, linda, tu sonrisa era más bella.
Y entonces la pluvial ocurrencia,
que tras digitar los párpados,
e imprimir la palma en el pómulo,
supera incluso al epiquerema.
Allá frente al vidrio moteado de aguas,
hay señales de vida deslumbrantes,
un sentimiento católico,
—infundado como todos ellos—
aborda el pecho
—ahí donde el alma se acostumbra—
y le obliga a fracturarse
en esa tristeza circense,
—drama por analogía.

Entonces su lengua,
respondiendo al reclamo del gesto,
al punto comenzó a enhebrar:
...tanta retahíla,
hilachaba, hilachaba,
que logró encontrar el árido cutis,
favorito suyo para acercar el rostro,
y comulgar los ambones con un beso
—siempre al orden del discurso.

En las cantinas

2008-03-31T21:30:00.000-07:00

Cómo no, que ayer se alistaron seis dedos y un pulgar,
para tocar un inverso himeneo en tu máquina de escribir,
aquella que te recuerda la Remington que nunca has tenido,
o los chicles de bolita, inmasticables como los compromisos.
Ya parecía que tragabas estopa,
cuando las muelas no pudieron sostener el paño,
con que habríamos de ensordecer nuestras súplicas hechizas.
Tanto se escaparon las babas irónicas.
Recuerdo haberlas visto escurrirse
por el cuello de la botella,
huían también de la espuma
de la rabia.
También hubo sal,
y limones como heridas,
como cicatrices que se muerden cuando se odia,
y cáscaras,
como cuando uno se fatiga de rascar la costras,
y perfilar,
los ríos de pus entre los vellos
los ríos de disculpas que araban el mantel sobre la mesa.
Las ruinas pendían como talco de tu cabello,
me da gusto haberlas visto caer,
tan lento,
aguardando el despertar irreversible.
Porque luego vino esa despedida magnética,
ya no supe qué repelía, ni qué imantaba,
hubo relámpagos en aquél halo de nubes,
aspereza y limaduras,
y nos extrañamos unas horas,
—ya se ve que andábamos tergiversados.
Fue hasta después que supe,
que olían a nervios las colillas,
y en el cojín del asiento nuestras caderas,
cosechaban noches de dolor y de deseo.
Ahora, por acá, me duelen las encías de tanta dieta,
supongo la salud se gana a pulso.
Ya encontraremos un tonificante más sencillo,
sin tanta crema para nuestros tacos.
Nos bastaban la salsa y el cilantro,
¿recuerdas?
a los dos nos gustaban las carnitas por la mañana,
!y nos amamos tanto en las cantinas!

Anonimato

2008-03-20T17:00:00.000-07:00

Me pareció ver un obolo,
en los rieles del metro.
Lo había traído un túnel, se le notaba
en la altura encogida;
tanto a esconderse
—como los utensilios de cerámica,
al pisar esta tierra el hombre blanco—,
se había acostumbrado.

Mira que es nada fácil,
por mucho que sobre rieles los vagones,
avancen a centímetros del suelo,
y sólo sea crujir un estallido de presencia,
y sólo pelusas y lombrices coraza,
ser quien todo lo presiente en pisadas.
La luz no ha sido obsequiada a todos,
ya los murciélagos lo supieron
al primer rayo,
ya los locos.
Así deviene el misterio,
como el mal inserto en el hombre,
donde al polvo paja anónima
en su entraña fue predispuesta.

Así compuesta de abismos,
de poros y abismos
vaga la estructura del orbe.
Pensar que hay tanto
que nunca se presiente
y nos alberga,
tanto eco indescifrable
prófugo para sí,
y aun me entristece
que ese obolo fútil,
—habitante de la luz para existir en mi mirada—,
nunca me contó su historia.

Inversion

2008-03-16T22:03:00.000-07:00

Que si bulgo volchebique, vurguesía bolován,
se me biene a la caveza una vasiada vasilada,
que yo camviase de la voca sus laviales,
y havlara inbertidas las vases sociales:
que yo dijese de lo vulgo, lo vueno en exclusibo,
y arvitraria decidiese de vienes emveverlos,
emvarcara sus vodegas de vonitos bestigios,
y preserbara en cavalletes y cavallos de difuntos,
sus balientes abenturas y asomvrosos descruvires.

Orkestra: segunda llamada

2008-03-14T14:41:00.000-07:00

Ante el espejo

2008-03-13T23:51:00.000-07:00

Ante el espejo

Recorrido rondo sobre espejos
asir la que se escapa,
al alma,
oblicua cuando atina,
el espectáculo en el bisel,
donde ni yo, nadie queda,
cuando se parte rumbo al prófugo reparto,
de apariciones involuntarias.

Para ahí confirmar los ojos,
su repetida labor de trazo.

Porque allá una presencia precedente,
se dejó ver por la mirada anónima,
un trozo reescribía su estela de tiempo,
y lo que nadie estuvo ahí,
mientras,
el respaldo imantaba
el deseo de un ir sin retorno.

Nescire

2008-03-09T23:37:00.000-07:00

Nescire

Ignorante de las gladiolas.
Hace tanto los capullos borbotearon
al ver nacer el aire,
de los tentáculos de los pinos.
Se recostó un ciempiés, alguna vez,
y las huellas de arena imprimieron,
al desvanecerse,
—nada tan infinito como lo anónimo.
Entonces callaron las nubes
y en silencio preguntó,
¿Acaso han nacido otros hombres antes que yo?
y las gotas de rocío se evaporaron
como símbolo del agua que nadie ha proclamado,
¿cuántos?
cayó un madero,
¿cuándo?
testificó con sus restos un bicho.
Carbono catorce y tres preguntas,
...y nada hubo de misterio,
cuando al desconocer las flores,
las encontró el ser humano,
plantadas en la tierra.

Helyocéntrico

2008-03-09T23:31:00.001-07:00

De magneto hemos sido, helyocéntricos,
aluminio en polvo adherido a nuestro yunque.
Dícese ser de uno mismo la cosa
que nada es sin uno
y todo lo es siempre.
Y así ejemónicos, se transfigura
lo que nunca tendió a ser giro,
por mera ilusión de un cosmos rotativo,
de ánodos y cátodos capricho.
Y así polarizado,
el supuesto del yo
se entretiene en oponerse
a las esferas sin rumbo,
y al todo le incumbe,
persuadirlo,
de que nunca los yo's gravitatorios
de la atracción son metonimia,
que imán todo lo es,
y lo es nada.

Umbral

2008-03-09T22:50:00.000-07:00

Siempre esperan las suelas,
como en cuclillas, atadas al silencio,
de un silbato que se llama nosotros:
!Que la carrera empiece!
y allá delante
el picaporte garante de la ausencia.

¿Que será del tiempo que hoy estrecha?
Las vacas tintineantes te consuelan devenir,
e inmanente se asoma la ruta improcesada,
circundada por montes y lagos,
que si llegas te verás a ti mismo
y no bastarán los dientes para morderte,
el señuelo de las uñas,
del propósito la angustia
el sol que arde en tu nuca y que nunca te recuerda,
cuándo regresar se debe,
—la luna que nunca desenchufa
la sien de tus entrañas.

¿Qué haces ahí? canta el gallo septentrional,
cuando el verano no concuerda, con los gélidos espasmos
de tu espalda que consiente en erguirse.
El mar un sin fin te saluda,
duplicado en los cristales de los rascacielos,
ahí donde el mundo es un biombo reflector
ya la posibilidad se ciñe a tus pestañas,
que caen intermitentes
e insisten en pugnar,
la batalla voluntaria.

Entonces frito en un sartén
te arde la brea en los límites,
los talones contrapuestos al espíritu;
y allá el asfalto proclamado,
tu huella al polvo, una caricia,
monumentos frágiles de remembranza.

¿Qué has hecho ayer?
Una mecanógrafa dictaba pulsos
perseguía la innombrable alegoría,
del minuto trascendente:
pescó un resfriado.
Tú eras baño de nitrógeno y al bajar la guardia,
cayó tendido el infranqueable absurdo,
parálisis en el ojo del rebaño:
conciencia le llaman.

Un transeúnte pisó tus talones,
la mecánica del progreso ató las cintas,
a tu sombra gravitatoria:
te han llamado por tu nombre.
Y apenas alzabas la mano para decir presente,
el otoño regó sobre ti anónimas lluvias,
¿acaso anhelabas granizos adnominales?

El año nada te tiene augurado,
¡anda y clava tu esperanza a esta bolsa de canicas,
—a la verde le ha sido designado el caduceo,
mero pretexto para agitar la lengua y la cerilla —!
Has tomado la parda,
libertad le dicen, hazle caso.

Ahora un tajo del pastel espera al umbral,
y retroceder,
es sólo una opción entre millares.
Perilla de aire viejo, meditas un instante,
¿Qué haces aquí? canta el gallo meridional,
prepara tu equipaje: no sabrás nada.

Viaje

2008-03-03T21:46:00.000-08:00

Foto: Rigo-Borda

Me desvalijo errante a paso torpe por los riscos;
todavía vi antenoche los valles del ayer,
en una de las cimas del anhelo.
Ahí reconocí en el descenso mi ruta,
y advertí peñascos del mar que aguarda,
solícitos de mí desnuda,
ataviada sólo de llagas frescas.

De aquella cima recuerdo ahora una muerte,
y vuelve a correr la sangre por mis palmas,
al sostenerme de los matorrales,
cuando desciendo, voy,
alerta a la corriente de las aguas del leteo,
ser por ser hacia la arena,
allí seré fragua de sal para los rocas
alimento de corales,
nube que lloverá por el mismo río y en él,
del que busco en mí, abandono,
que desciendo, voy,
rumbo a las entrañas,
de un ser que reconozco.
Intuyo,
cuando huelen los reptiles mi destierro,
temblor de tierra en mi inercia
hacia el horizonte sabio,
elección de ruina desde el risco en el cual,
evité mirar la cuesta que tracé.

Y ahora mitigo aprecié aniquilarme,
lento como las ramas que aún no crecen,
allá donde nuevamente un furor,
colmará mis entrañas de deseos,
que desciendo voy y aguardo
un bicho me enternezca,
una trucha emerga del río
y me perciba nueva luz en otro monte.
Y viro ahora como nave en altamar de tierra plana,
navego al trecho de los sueños,
en este ambiguo deseo de vivir.

Los antiguos

2008-03-03T21:34:00.001-08:00

Calma apócrifa,
el nítido instante conmovió a los sabios,
hace más de veinte siglos los preceptos,
y de qué tormentos alejaron sus vistas.
Era parda angustia,
y calmo dolor testicular,
vientres y apetito,
y cuán inflamados tenían la lengua de poder
de letras confirmarse el aterido disimulo.
Para aquí restaron los papiros,
y en pos del modelo del hombre,
los biógrafos se contuvieron
de plasmar el origen de su duelo;
y fue malentendida su dicha
su sabia tragedia,
oculta bajo símbolos divinos,
y el incómodo rumor político.

Anecdotario silvestre

2008-02-27T22:01:00.000-08:00

Se dice de los mancos y aborígenes,
que sorben el cacao de la tierra,
y el atole de las pencas floridas.
A mi me parece que hacen los tamales
con las cejas y pestañas,
y que enredaderas por la noche mastican,
para adorar los frutos de la luna.

Por lo demás edifican sus techos,
con la observancia de las aves
y espigan las hortalizas sembrando,
mitos entre los zurcos.
Conmemoran la progenie de las aguas,
vierten llanto en cántaros,
y glorifican la venida de los vientos,
fundiendo el eco en sus caderas.

Para el resto de la especie, se rumora,
con hierro y madera sucede lo mismo,
bronce para los nostálgicos,
silicio para los amantes de venturas.

Yo cultivo tigres y estalagmitas tropicales,
la seda cedo a los del otro mundo,
y las flores de bengala, el arroz y las legumbres,
a las lenguas sofisticadas de los ciegos y zancudos.

Dia cero

2007-10-29T23:14:00.000-07:00

Bajo un árbol, caminante
con un mechón de hojas,
mi frente acaricio.
Es consuelo metafísico,
sentirme provocada,
por las ínfimas falanges de la tierra.

Aun es día en que lo necesario me parece,
el mito más político,
como si aquí estuviese la tierra
para ser gobernada por nuestro único erotismo.

Un árbol me acaricio y no comprendo
a que cromo-fuerza conferir
la intención de haberme hecho frontera.

Ahora escucho al aire que me desdibuja
y trago coordenadas efímeras
para relatarme como signo:
una mera correlación,
opuesta a las gardenias y las aves.

Brincan de pronto las piedras,
y supongo una suerte de estatismo;
un todo que insiste en reformarse
como yo mi edad mis años
mis anclas y mi piélago.

Aun es día en que me abriga solamente,
la idea de una muerte anular:
el temblor del hombre, las libélulas
la ajada historia de mis manos;
la memoria de lo ausente que acaricio,
ahora
con la misma rama
bajo la misma sombra.

Poeta en el concreto

2007-10-07T19:15:00.000-07:00

Me deleito también, de no ver la luna
bajo este techo, en esta cumbre de cemento.
Parecerá muy urbe mi industrial conformidad,
empero se trata, de afrontar las aptitudes:
aquello que al cuerpo restringe,
deviene necesariamente,
en una resolución antropocéntrica.
Preferir motocicletas o abedules,
no es cuestión de primer orden,
más vale apreciar lo contextuado,
tanto en la vida como en el arte,
que son lo mismo, pero conmutatus.
Si hoy me corresponde concreto,
ya habrá otras horas
para los astros y los bichos:
realmente no me aflige emplear la enciclopedia,
para tener la experiencia de una catarina.
Lo artificial me viene bien,
a mí,
que busco el artificio,
y no es que presuma dominar el estratagema
de revivir en los versos la materia inerte,
mas el presente me ha conducido
por la vía del engaño y la estructura.

Ahora, si soy de incubadora y quirófano
¿acaso puedo esperar que los fenómenos se den,
como el cauce natural,
ése que vigilan las matronas?
Que exista la cesárea no se debe solamente
a la preservación filantrópica de la especie:
es una cuestión de mecánica.
El hombre alberga en su esencia,
la facultad de irrumpir
el Orden establecido.
Por qué no, entonces,
jactarme de ser urbana,
siglo XX y posthiroshima,
y reivindicar a mi ser partícipe,
del Futuro de la ficción añeja,
si libremente puedo,
aun en los límites de mi alcoba
presenciar lo infinito de la naturaleza.